Les coulisses des saltimbanques

Le cirque en bateau.

2009-09-06T12:23:00.000-07:00

Le cirque et son tapage quittent le petit bourg avec sa foire : le spectacle est terminé, il faut reprendre le bateau. Sur la passerelle montent la trapéziste, le dompteur avec son éléphant et le lion, le jongleur, l’équilibriste avec son tonneau, la danseuse et ses serpents, le magicien en cape noire, et le clown entouré de silence. Monsieur Loyal, au bord de l’eau repense à la soirée. Il espère une meilleure recette dans le prochain village. Est-ce la fatigue, les soucis, bercé par les remous du fleuve, le voilà qu’il s’endort, qu’il rêve. Il porte une longue barbe et s’embarque dans un étrange bateau. Après le départ, lui parvient encore en écho les lamentations du clown abandonné. L’eau a tout envahi : aucune terre à l’horizon et à bord l’ambiance est tendu : le jongleur a failli se battre contre le dompteur. Il va voir le magicien qui retourne son chapeau d’où s’envole une colombe qui disparaît aussitôt dans l’azur. La trapéziste guette son retour du haut de la vigie.Sa main devient bleue d'avoir gratté le ciel. L'oiseau revient enfin avec une branche d’olivier. Enfin apparaît une montagne au sommet duquel s’est dressé un chapiteau aux couleurs de l’arc en ciel. Une voix l’appelle : « Mr Loyal ! » il ouvre les yeux et voit tout prés de lui le visage du clown dont les histoires dansent encore au fond de ses prunelles.

Le champ de blé

2009-07-23T12:43:00.000-07:00

Que la caravelle toutes voiles dehors emporte notre âme à travers les blés ondoyants sous le soleil dont la chaleur embrase l’air que remplit le chant sec et strident des grillons, grisés d’or et de lumière. Ainsi, arrivé au milieu du quotidien doré de l’été, il ne lui reste plus, tel un conquistador, qu’à descendre du navire et à planter son idéal parmi les gouttes rouges des coquelicots autour desquels tournent les abeilles dont les vols tracent dans l’air les formules sacrées du miel des beaux jours de notre vie.

Les champs du printemps

2009-07-20T12:36:00.000-07:00

Enveloppée de lumière, l’âme prend la clé des champs et laisse étancher sa soif de renouveau devant le vent verdoyant qui brille dans la vague des arbres en feuilles qu’entoure la mer des blés encore verts d’où émerge une maison à tuiles rouges, perdue dans les jours qui passent et qui seront oubliés dans la brume des souvenirs. Les nuages dans le ciel semblent immobiles comme dans un tableau qu’aurait pu peindre cet artiste dont l’oreille coupée ne l’empêchait pas d’entendre le chant du printemps et de naviguer sur la toile avec des couleurs éclatantes et des mouvements tourmentés vers l’île où poussent des tournesols dans les champs lumineux et sereins.

La vierge et l'enfant

2009-07-07T13:20:00.000-07:00

A la lisière de la forêt, se pose une petite chapelle à six pans où se dresse à son sommet une statue de la vierge Marie et l’Enfant dans ses bras. Comme un manège, elle semble vouloir tourner sur elle-même : « entrez, entrez Messieurs Dames, venez vous purifier de tous vos péchés, venez retrouver la foi et l’amour du prochain » Ainsi le voyageur, après avoir traversé la forêt, rentre dans ce lieu béni et il lui semble voir au fond de lui-même, celle qui accueille les humbles et les faibles, celle qui est infiniment riche parce que infiniment pauvre, celle dont la tête couronnée d’or et la belle robe bleue piquée d’étoiles illuminent et entourent l’enfant roi bercé dans ses bras, celle dont sa tête fine au contour si pur fait descendre de l’azur les anges, celle dont le regard divin inonde de lumière les âmes grises, fatiguées d’une errance sans fin et fait refleurir cette image d’éternité que chacun a reçu en partage telle la lune d’argent sur le calme d’un étang.

L'âme au vent

2009-06-30T13:19:00.001-07:00

Il est temps de nettoyer notre âme où s’est déposée la poussière des ennuis et des vastes chagrins, de l’accrocher ensuite au fil de l’espoir, gonflée au souffle de l’esprit comme le linge, balançoire de toiles bariolées qui claquent au vent, avant de la ranger dans l’armoire intérieur dont les portes du monde s’ouvrent pour laisser passer les souvenirs, le temps qui passe comme le vent dont le murmure chante l’adieu du soir à la forêt alors que le linge est déjà retiré et qu’il ne reste plus que le fil qui disparaît dans l’obscurité.

La vieillesse des engins agricoles.

2009-06-22T10:44:00.000-07:00

Un matériel agricole d’une autre époque est entrain de rouiller lentement au fil des jours. Il a l’effet du soleil couchant dans les beaux arbres d’octobre. Dans son immobilité il ne lui reste plus que le temps. Revoit-il seulement les champs dorés qu’il moissonnait, la terre qu’il ouvrait et retournait et qui laissait exhaler une vapeur légère ? Entend –t-il encore le chant du laboureur et le ahanement des bœufs dont les pas lents et sûrs se dirigeaient toujours vers la lisière où les vieux soirs tiennent le clair de lune, l’humidité et le silence ? La terre lui est cachée, il ne découvre plus que le ciel où passent les nuages, où scintillent les étoiles à partir desquelles il se dirige comme un voyageur de nuit dans le champ de ses souvenirs.

Le hameau endormi.

2009-06-16T11:20:00.000-07:00

Une vague couverte de forêt, semble vouloir engloutir les maisons nichées dans le pli de la mer immobile et verte des champs où glisse l’ombre d’un oiseau au dessus duquel flottent lentement des nuages colorés d’espoir, qui suivent la courbe du temps en écho des sources muettes que sont devenues les objets inanimés sur la terre endormie, encore préservée du doute, terrible trou noir de l’esprit, là où se perd alors son enfance et la confiance en soi-même.

Entre les murs

2009-06-10T12:14:00.001-07:00

Entre les murs, la mémoire s’est fossilisée en statues dont la force vitale émanant des ancêtres perce l’ombre pour passer dans la lumière. Malgré leur langue de pierre, elles nous parlent de l’éternité, malgré leur corps de pierre, elles nous emmènent en voyage jusqu’à la terre promise et malgré leur cœur de pierre, elles veillent jour et nuit sur le monde et nous protègent. Mais quelque fois, le soir, la mélancolie arrive à s’insinuer dans les fibres de leurs êtres de pierre, elles regrettent le temps des cathédrales, battues par le vent et la pluie sur les hauteurs des façades et rêvent à leurs lointaines cousines de l’île de Pâques, ces statues géantes, face à l’océan, dont les yeux de pierre ne peuvent pourtant refléter la robe de pourpre du soleil couchant.

Le blé en herbe

2009-06-04T13:18:00.000-07:00

Une fillette et un garçonnet courent le long des champs de blés encore verts. Ils s’arrêtent essoufflés et se regardent les yeux dans les yeux où se reflètent la confiance et l’insouciance. Et les voilà marchant main dans la main par le chemin pas encore amer où glisse l’ombre de l’oiseau qui emporte leur secret. Ils s’arrêtent à nouveau à attendre au bord du temps alors que l’oiseau a disparu dans le vent comme la vérité dans le ciel et la beauté sur cette terre où le papillon d’un vol tout en fantaisie recherche un coquelicot perdu dans le blé en herbe.

Les ruines

2009-05-29T13:53:00.000-07:00

En ces temps où les pierres menacent de se taire, le soleil passe en bandes de lumière sur les ruines d’une église dont les ogives et un pan du clocher émergent immobiles, d’un écrin de verdure. De ce linceul où le silence répond au vide depuis les temps lointains, poussière et oubli inspirent le poète qui commence à écrire : « le vent du souvenir souffle sur la ruine de mes amours », et les corbeaux dans le ciel se mettent alors à croasser : « mais qu’est-ce qu’il écrit, mais qu’est-ce qu’il écrit ».

La basse courre dans la verdure.

2009-05-21T11:07:00.000-07:00

Construire et ressentir une belle et bonne idée qui permet de comprendre le monde laisse présager le jour où la vie intérieure prendra le chemin de la lumière dont l’éclat résonne, chante comme une musique qui conduit les âmes vers le pré où se dandine, picore et se repose la basse courre à l’ombre des arbres et du clocher à la pointe duquel la girouette ne cesse de regarder le vent et la campagne entière en écho du coq fier et vigilant qui appelle chaque matin le soleil.

Les arbres sauveurs

2009-05-13T12:24:00.000-07:00

Aux confins de la contrée, les villages sont incendiés et l’union des hommes de bonne volonté semble débordée. Elle ne pourra tenir longtemps devant les cavaliers noirs qui chevauchent d’énormes oiseaux et les monstres d’acier derrière lesquels s’engouffre une armée de vampires dont les cris glacent le sang des plus courageux. Aussi le plus grand magicien de la terre s’est enfoncé dans la forêt pour parler aux arbres dans ce labyrinthe de souffle et de verdure et leur demander de l’aide dans cette guerre où le monde est menacé.La lumière est alors descendue à travers ces gardiens des cimes jusqu’au bout des racines où se trouve la terre toute seule à travers le ciel, écho de la plaine qu’ils vont traverser à pas lourd et mesuré –hop, toc, boum, hop, toc, boum, hop, toc, boum ; et les oiseaux chantent, même les corbeaux sont enthousiastes de voir cette verticalité irrésistible, habillée d’ombres devenues légères, gonflées d’un transparent feuillage qu’accompagne le vent de la revanche.

La maison rose

2009-05-09T11:32:00.001-07:00

La maison abandonnée rêve d’avoir les fenêtres ouvertes pour laisser entrer la lumière et la vie d’une famille dont les paroles et les rires résonneraient entre les murs. Dans ce berceau de verdure où les enfants jouent à cache- cache avec le chien, l’homme pourrait faire le jardin et la femme étendre le linge, pendant qu’une jeune fille un peu pâle, un verre de lait fraise à la main, serait entrain de lire, assise à la terrasse, la petite maison dans la prairie.

La magie de la pluie

2009-05-03T12:45:00.000-07:00

Le long de la rivière, une silhouette se déplaçait à travers la pluie de printemps où chaque chose en devient plus belle. Aucune goutte de pluie ne l’atteignait, protégé par la lueur d’une baguette qu'il tendait devant lui au grand étonnement des grenouilles qui se disaient entre elles que décidemment il se passe de drôles de choses. Tout le long du jour il se remémorait ce que lui avait dit un vieil alchimiste solitaire : « Lorsque l’eau du ciel rencontre l’eau de la rivière, tu dois remonter le fil de l’eau jusqu’au pont de l’espérance pour atteindre le château de la béatitude où t’attendent les sorciers du pays de nulle part ». Ce qu’il ne savait pas, c’est qu’il était l’élu et qu’il était bien jeune, qu’il allait traverser de terribles épreuves et que le sort du monde reposait sur ses frêles épaules dans la lutte du bien contre le mal qui se répand dans tout le pays ravagé, brûlé par les cavaliers noirs dont les masques d’argent sous la lune d'albâtre se reflèteront bientôt dans l’eau des douves qui entourent le vaisseau de pierre, perdu dans l'océan du temps.

La métarmophose du pissenlit

2009-04-30T05:11:00.000-07:00

Votre corps est une fleur de pissenlit qui se transforme en une bulle cotonneuse dont les fragments vont s’éparpiller dans les airs au souffle du vent qui caresse la plaine où par endroit ondulent les nappes d’or des champs de colza dont le parfum entêtant se mêle dans notre âme au chant de l’alouette qui par de là les nuages blancs devient invisible dans l’étendue du ciel bleu.

La porte des lilas

2009-04-28T11:43:00.000-07:00

La bouche de pierre aspire les parfums des jacinthes, des lilas et des feuilles de cerisier qui enivrent le jeune noble ambitieux et jaloux de son rival qu’a choisi celle qu’il aimait en secret. Assis sur un banc, il regarde sans voir les vitraux qui racontent la mort puis la résurrection du Christ. Sa tête résonne comme si elle était pleine de cloches de pâques qui vont apporter aux enfants, les œufs, symbole de vie et de renaissance alors que le rossignol chante une chanson triste car l’amour n’est plus là et que le coucou ne cesse de lui répéter : « Qu’attends-tu ? Qu'attends tu ? Avec la robe et la crosse, deviens évêque et la sagesse tu auras ».

Le cerisier divin

2009-04-22T14:58:00.000-07:00

Tête en l’air, la jeune fille reste silencieuse sous le cerisier en fleurs. Demain sera le plus beau jour de sa vie. Vêtue de blanc, au bras de son époux, elle sortira de l’église, un bouquet à la main, à la lumière du jour sous le son éclatant des cloches et les acclamations des invités qui lanceront des pétales de fleurs dont le mouvement tourbillonnant inspire toujours les âmes éprises de solitude et de méditation à laquelle s’adonne le moine du pays du levant qui après avoir passé le portique regarde à l’ombre du temple face à la mer, la brise printanière agiter le cerisier en fleurs dont les beautés si fragiles représentent pourtant les forces spirituelles qui assurent dans un champs de lumière, l’azur idéal de l'harmonie universelle.

L'ambiance nocturne de la place plumereau

2009-04-18T13:29:00.000-07:00

Le soir, la place est devenue une grande ruche bourdonnante. Les gens sont tranquillement assis mais se rendent –ils comptent qu’ils produisent un murmure énorme tous occupés qu’ils sont à cueillir leurs raisonnements dans la fleur des idées et à faire passer autour de la table le miel de leurs émotions ? Et ces milliers de paroles, se perdent-elles dans l’air ? Et si elles se concentraient en un point, source de signes dont l’énergie produirait un autre monde où se trouverait une ville avec sa place et ses vieilles maisons à colombages, traversée par un beau fleuve chargé d’histoire dont le murmure des eaux nous renvoie à l’eternel retour des formes, des sons et des couleurs.

Songe d'une nuit de printemps

2009-04-13T13:22:00.000-07:00

Dans la nuit de pleine lune, des ombres se poursuivent entre les buissons : les amoureux n’attendent même pas l’été pour s’aimer et se haïr. C’est un ballet fantastique de sentiments de haine et d’amour, où certains nagent dans le bonheur mais pas pour longtemps car le père de la fille s’y oppose, où d’autres sont plongés dans l’effroi et la solitude parce qu’ils ne sont pas payés de retour. Même le Dieu de l’amour y perd son latin car un serviteur a mis de la poudre sur la reine endormie et à son réveil, elle tombe amoureuse d’un serviteur à tête d’âne. La lune roule dans les nuages au rythme de la passion et entraîne tout ce beau monde dans une danse sans fin qu’accompagnent les lutins avec leurs flûtes et leurs tambourins dont les airs enchantent le hibou, niché dans son arbre, qui rêve les yeux ouverts où se reflète la lune maintenant voilée.

Le printemps nouveau est arrivé.

2009-04-12T13:00:00.000-07:00

Depuis un mois, le fortissia annonce le printemps avec son jaune éclatant comme une trompette. Peu à peu, les arbres et les buissons lui emboîtent le pas et les feuilles apparaissent avec leur vert tendre comme un haut bois. Puis viennent les pâquerettes et les fleurs de pissenlits qui s’égrènent comme des notes de piano sur l’harmonie de l’herbe qui ondule sous la caresse du vent doux comme le son d’une flûte dont la mélodie envoûte deux tourterelles qui, sorties du poirier couvert de lierre, décrivent des arabesques, derniers signes pour les âmes qui errent entre ciel et terre pour qu’elles puissent retourner à la source éternelle où la symphonie de la terre se concentre sur elle-même pour devenir le son originel de la naissance du monde.

Crépuscule du fleuve

2009-04-08T12:06:00.000-07:00

Avant de s’enfoncer dans les profondeurs de la forêt, le cerf regarde encore les larmes d’or du soleil se refléter dans l’eau sombre dont la couleur va bientôt se confondre avec les arbres déjà noirs et le château qui surplombe la rive du fleuve. Tout le long du jour, il a couru à travers bois, poursuivi par la meute des chiens dont les aboiements ponctués par le son du cor de chasse finissent par étreindre comme un étau son cœur angoissé. Aujourd’hui, il a réussi à se sauver. C’est pour cela qu’il regarde encore les reflets d’or sur l’eau presque noire, le soir au bord du fleuve. Le soleil va disparaître comme lui, un jour où vaincu par la fatigue et les morsures des chiens, il attendra le coup de grâce du piqueux qui pourrait avec sa dague – si c’était la coutume, extraire le cœur avant la curée et l’élever vers le ciel comme le faisaient les aztèques lorsqu’ils sacrifiaient leurs prisonniers au temple du soleil à partir duquel la nuit, ils observaient la voix lactée, frontière des vivants et des morts, dont la forme et sa place dans l’univers, leur donnaient à penser que c’était un pont qu’empruntaient les défunts lors de leur retour annuel sur la terre.

Le mur de l'église

2009-04-01T10:24:00.000-07:00

Le mur de l’église est devenu au fil du temps une tapisserie de pierres rouges et blanches qui écrivent à la lumière du ciel, la partition des premiers chants du monde. Combien de voix ont-elles résonnées - de gens aujourd’hui disparus, contre cette matière devenue sacrée au quelle les hommes se réfèrent toujours pour capter l’énergie de cette mémoire, confidente des siècles passés et à venir et dont l’attrait est aussi puissant qu’un aimant au point que tout un peuple encore vient se lamenter, prier et déposer des petits billets de vœux entre les grosses pierres sur lesquelles avait été bâti le temple de Jérusalem.

La gare divine.

2009-03-29T12:45:00.000-07:00

L’arbre attend ses feuilles et ses fruits à côté de la gare qui attend son train. Un peu débordé ces temps-ci – il n’a pas eu le temps encore de ranger tout son fouillis devant la maison, le chef de gare s’est endormi et rêve qu’un train blanc est annoncé avec ses trois wagons citernes remplies de lait, de vin et de miel dont la livraison est attendue au paradis avec impatience. Ensuite le convoi divin montera droit au-delà des nuages avec des rails qui relient la terre au ciel comme l’échelle de Jacob qui voyait en songe des anges monter et descendre alors qu’il était bien seul, allongé à même la terre, la tête sur une pierre et qu’il ne savait pas encore, perdu dans la nuit immense, s’il reverrait un jour la terre sainte.

La barque

2009-03-27T14:51:00.000-07:00

Remplie d’eau, la barque abandonnée attend contre tout espoir son passeur qui ne reviendra plus. Accrochée aux bords du fleuve, pourra-t-elle résister longtemps aux crues du printemps ? Immobile, indifférente à l’ingratitude des hommes, elle songe, avant que le bois se désagrège et qu’il soit charrié vers le néant de l’océan, a ses cousines lointaines dont les coques en papyrus avec une forme de croissant de lune remontaient le Nil, à l’ombre des pyramides devant lesquelles le Pharaon, lors de ses funérailles, était transporté dans la barque solaire pour être protégé dans sa dangereuse navigation vers l’autre monde.

Le fleuve métaphysique

2009-03-22T13:57:00.000-07:00

Le monde roule ses flots entre les berges de l’éternité pour atteindre l’océan du néant Puis il se rétrécit en un point noir qui s’évapore en des signes qui concentrent dans un autre temps une énergie considérable qui explose comme un coup de tonnerre d'une intensité sans limite pour que le monde à partir d’un point agrandisse un cône à la vitesse de la lumière et construise un espace-temps réel ainsi retrouvé avec l’espoir qu’il se forme au moins une terre avec de l’eau, cette eau qui s’évapore de l’océan, forme des nuages qui donnent la pluie, source des sources d’où dévalent des torrents, coulent des ruisseaux, des rivières, des fleuves dont les bords sont si propices à la méditation, où bien des hommes ont rêvé devant cette eau sur laquelle le vent dessine de temps à autre l’écume des jours qui passent et donnent à penser que la vie est un long fleuve tranquille.

Les ailes de l'énergie

2009-03-19T16:42:00.000-07:00

Une grande aile métallique allongée sur un camion très long attend d’être montée avec deux autres au sommet d’une sorte de mât immense en haut duquel sera hissée à l’aide d’une grue la cabine de l’éolienne. En ce moment dans le Berry, il en pousse partout comme des champignons après une bonne petite pluie. Le vent n’aura plus qu’à souffler et les ailes de ces moulins gigantesques tourneront pour produire la farine invisible de notre bien-être. Désormais dans les plaines à l’intérieur des terres, les paysans sur leur tracteur pourront ressentir la force utile du vent comme les marins d’autrefois dont le bateau toute voile dehors partait tout droit vers le large et s’éloignait de la terre où ils avaient laissé leurs familles et leurs amis qui regardaient du rivage la mer et le ciel pour voir si le temps allait vers le beau comme nous-même regardons vers l’avenir en espérant que notre terre restera bleue comme une orange.

La terre

2009-03-16T14:42:00.000-07:00

Sous un ciel sans nuages, la terre travaillée, retournée, malaxée étend sa surface brune jusqu’à l’horizon bleuâtre des forêts lointaines. Rien ne bouge si ce n’est le vent, ce vent si particulier du mois de mars qui souffle d’une façon continue et vous traverse les vêtements et peut emporter votre âme comme il a emporté jadis celle des conquistadors vers les côtes où la mer aux couleurs changeantes étend sa surface jusqu’aux terres inconnues et ce n’est pas le fortissia en cette saison qui aurait pu les retenir, cet arbuste qui annonce l’arrivée du printemps et dont la couleur des fleurs ressemblent trop à la couleur du précieux métal que ces hommes recherchaient jusqu’à la folie dans ces pays où l’or pensaient-ils coulait à flot au fond des vallées sombres et mystérieuses.

Le chant des pierres

2009-03-11T16:11:00.000-07:00

Dans son silence, le champ de cailloux laisse chaque jour, le temps passer sur lui. Mémoire des mers, des ciels, des pluies, des frimas, des soleils, les pierres semblent l’axe autour duquel tourne la vie dont les éléments se transforment sans cesse. Pourtant leur matière dense, opaque, dure, sur des millions d’années se transforme lentement par l’eau dont la transparence et la pureté nous permet de les voir toutes arrondies au fond de la rivière à l'image de nos souvenirs qu'embellit la mémoire, qui deviennent ainsi tout ronds comme des bons petits galets au fond du lit de nos émotions.

Un signe du ciel?

2009-03-09T12:08:00.000-07:00

Une traînée blanche se déroule comme une écharpe au vent du soir. Cela ne peut-être le « Concorde » qui ne vole plus depuis longtemps déjà et pourtant quel bel avion : que ce soit au décollage ou à l’atterrissage avec son nez qui se relevait ou s’abaissait et son fuselage si profilé et ses ailes si allongées et si larges qu’on aurait dit à la fois un monstre sorti tout droit de la préhistoire en même temps qu’un objet fantastique, avec sa technique et son métal, sorti tout droit de la science-fiction. Lors de son dernier vol, il a fait l’objet d’une ferveur populaire à la mesure de l’évènement. Les gens dont la plupart n’auraient pourtant jamais eu les moyens de se payer un vol sur le Concorde, agitaient des drapeaux tricolores sur le talus qui borde la piste et tout l’équipage avant de partir, à travers les hublots, leurs répondait avec des signes de la main et agitait eux aussi des petits drapeaux. Certains étiraient des banderoles sur lesquelles on pouvait lire « Merci ». Et moi je remercie tous ces gens qui ont eu à cœur de défendre notre avion jusqu’au bout, qui nous ont réunis tous ensemble devant un symbole fort de notre pays où les avions volent pardessus les beaux paysages avec ses étangs, ses vallées, ses montagnes, ses bois, ses villages, ses églises, ses châteaux et ses petits manoirs dont les cloches ont été tant de fois chantées à l’école et dans les colonies de vacances.

Le petit train dans la campagne

2009-02-26T14:11:00.000-08:00

J’aime le son du train le soir au fond des bois. Il apporte le bonheur dont l’ombre court à travers les prés, les champs, le long des rivières et des fleuves. Un coup de sifflet, puis un grondement et un bruit trépident, enfin il apparaît implacable, rapide avec sa force tranquille et sûre et c’est toujours une émotion dont je ne me lasse jamais. Et quand il disparaît, je repense aux chansons dont les paroles nostalgiques racontent la magie des voyageurs, des locomotives, des wagons, des gares, des pays traversés, je repense encore et toujours au train que l’on prenait pour partir en vacances, et aussi à Noël lorsque avec mes frères, nous regardions, la bouche pleine de chocolat, un peu enivrés par l’odeur du sapin, le petit train qui tournait des heures entières sur le petit circuit que nous avions monté.

Le moulin de Noant

2009-02-22T12:32:00.000-08:00

Je suis un pauvre moulin abandonné au centre de la France. Mes ailes ne tournent plus depuis longtemps et les paysans me tournent le dos, c’est à peine s’ils me voient : je fais parti des murs . Ah les ingrats ! Bon il y en a bien qui se démènent, ils mettent des panneaux pour qu’on vienne me voir. Il faut dire que j’ai des collègues qui ont plus de chance. Ils ont des visites organisées avec un animateur et même j’ai entendu dire qu’à Cucugnan , le moulin broie du vrai blé. Celui-là au moins, il passe une bonne retraite. Mais moi qu’est- ce que je m’ennuie avec mes quatre ailes dans le vent. Je ne peux m’empêcher de penser à la bonne époque où les moissons arrivaient par charrettes entières et repartaient transformées en bons gros sacs de farine. C’est vrai qu’il y en avait pas pour tout le monde. Et puis le vent, malgré les prières, qui ne voulait pas souffler, et la guerre et la famine, les mauvaises années et j’en passe et des meilleurs. Mais par ces temps d’angoisse, on se consolait avec des histoires à dormir debout comme celle de ce chevalier hurluberlu qui nous chargeait avec sa lance parce qu’il nous prenait pour des géants. Enfin je voudrais bien être comme les hommes : pouvoir mourir et ressusciter au paradis mais attention pas n’importe quel paradis, le paradis des moulins. Je serais parmi d’autres au bord de la falaise, face au vent. On se ferait des signes les uns les autres avec nos ailes et les mouettes sonores écriraient sur la page bleue du grand large les mots de liberté, d'éternité et je crois qu’il y en aura au moins un qui,du haut du ciel, nous regarderait avec un large sourire, c’est ce bon meunier Maître Cornille qui nous a défendu jusqu’au bout avec ses ânes aux sacs remplis de pierres pour faire croire qu’il travaillait comme avant au temps où les enfants formaient des rondes et chantaient à tue-tête : « Meunier tu dors, ton moulin, ton moulin va trop vite, Meunier tu dors, ton moulin, ton moulin va trop fort ».

L'est temps.

2009-02-18T08:21:00.000-08:00

Il est temps d’aller à l’étang, de rentrer dans sa coquille, de se replier sur soi et de s’asseoir au bord de son âme. Cependant la lune se lève et dans la brume apparaissent les farfadets qui dansent au son de la vielle et de la cornemuse. Champagne pour tout le monde. Le cœur est en fête, adieu méditation, le bonheur est dans le pré, « cours y vite » nous dit-on. Alors il est temps de quitter l’étang et d’aller courir dans l’herbe et tant pis si les vaches nous broutent le cerveau. Toute la nuit le corps se dilate aux quatre points cardinaux et quand le jour se lèvera, les illusions s’envoleront comme celles de Pierrette qui emportée par son élan a laissé se verser tout le lait sur le chemin qui sentait peut-être la noisette mais que peut faire l’odeur de la noisette lorsque l’angoisse vous étreint au point qu’il vous semble rétrécir et que le monde vous devient étranger. Alors il est temps de revenir à l’étang et de s’abandonner aux chants des oiseaux, aux couleurs changeantes de l’eau, à la caresse des hautes herbes jaunes auxquelles le vent imprime une oscillation harmonieuse pour que votre âme bercée par le rythme retrouve la paix sur les calmes eaux de l’étang, les calmes eaux d’un étang perdu quelque part dans la forêt enchantée de nos souvenirs.

Les camps de la mort

2009-02-10T06:51:00.000-08:00

Le train s’arrête, c’est la fin du voyage. Ils descendent affamés, apeurés sous les coups et les hurlements des S.S. L’angoisse leur vrille le corps. Ils savent qu’ils vont mourir et se mettent à hurler à leur tour mais les baraques de la mort les avalent et plus rien. Le silence envahit la place devenue presque déserte et les cadavres ressortent, traînés pour être brûlés dans des grands fours en briques rouges. Des flammes sortent des cheminées, et ces pauvres gens auront disparu à jamais.
Bien des années plus tard, les arbres ont poussés mais ils sont toujours là. Au printemps dans le bruissement du feuillage, des voix incessantes murmurent : « Pourquoi nous ont-ils fait cela ? » et lorsque l’hiver arrive et que le vent souffle à travers la forêt dépouillée, et que les branches décharnées s’agitent comme des bras de naufragés sur un radeau à la vue d’un cargo, des cris s’élèvent et l’on peut entendre : « Ne nous oubliez pas, ne nous oubliez pas.»
Et désormais, la mémoire des hommes comme le ciel va osciller du gris au bleu jusqu’au soir où l’incendie du couchant embrasera l’horizon du souvenir.
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L'église romane

2009-02-02T13:47:00.000-08:00

. Le vent mauvais souffle à travers les arbres dénudés et les corbeaux tournoient dans le ciel gris. Une vieille femme ramasse du bois mort dans la forêt. Elle pense à son mari qui ne va pas bien et qui n’en n’a peut-être plus pour très longtemps. Sur le chemin du retour, elle voit l’église du village et sans réfléchir dépose son fagot et pénètre à l’intérieur. Dans l’obscurité de la nef, sa vie se déroule au fur et à mesure qu’elle remonte lentement les travées : les joies les peines, les naissances, les deuils, son mariage, la guerre…Puis arrivée devant l’autel, la douce lumière du chœur remplit son cœur d’une joie si pure, si tendre qu’elle se revoit sur les genoux de sa maman qui la berçait en lui chantant : « il pleut, il pleut bergère rentre tes blancs moutons ».

Le palais d'hiver

2009-01-28T12:03:00.000-08:00

Dans un grand charroi, le roi mérovingien traverse la forêt dépouillée. S’en va –t’il à la guerre ou part –il assassiner un membre de sa famille qui complote contre lui ? Nul ne le sait encore et il semble bien songeur avec sa barbe, ses cheveux longs et son épée, sur son cheval dont les sabots sur la terre humide piétinent les feuilles mortes que le vent n’arrive plus à faire tourbillonner. Pourtant, derrière les colonnes des arbres, les chevreuils jouent à cache- cache et de l’un à l’autre avec des rires étouffés se transmettent la nouvelle d’un bout à l’autre de la forêt : « le roi Dagobert a mis sa culotte à l’envers ».

Le filet de l'eau de là.

2009-01-28T07:29:00.000-08:00

Deux escargots rampaient dans la prairie dont l’herbe était encore mouillée de la pluie du matin. Nos amis partaient à l’enterrement des feuilles mortes dont beaucoup en ville se ramassent à la pelle il est vrai mais à la campagne ma foi, c’est beaucoup plus simple, elles meurent sur place en écoutant l’oraison funèbre des corbeaux. Bref, nos deux escargots se dépêchaient pour ne pas arriver comme l’autre fois en retard à la saison nouvelle où les feuilles évidemment seront toutes ressuscitées. Quand tout à coup ils se trouvèrent en face d’un filet d’eau qui, pour un escargot, il faut bien le reconnaître, est un obstacle insurmontable. Les voilà bien marris et pour ne rien arranger, ils se disputent comme tout le monde fait dans ces moments là : «- Oh toi avec tes raccourcis ! – Tu l’avais prévu toi, monsieur qui sait tout qu’il y aurait la pluie. » Une vache passait par là pour aller boire et sans le faire exprès car elle était myope - et en plus on ne sait pas pourquoi elle avait oublié ses lunettes ce jour là- comme quoi le destin…, elle écrasa tout ce beau monde d’un bon coup de sabot. Et voilà nos escargots, tout droit au paradis - car ils étaient entrain de faire une bonne action - ne l'oublions jamais. Ils sont maintenant tout blancs dans une prairie où l’herbe est blanche et ils contemplent avec amour les belles feuilles blanches qui sont reliées les unes aux autres. Ils attendent émerveillés les premiers signes qui vont apparaître et qui vont raconter au fil des pages une belle amitié de toute une vie de deux escargots qui à la fin ont décidé de faire un pèlerinage à Saint Jacques des Feuilles Mortes qui se ramassent à la pelle avec les souvenirs et les regrets.

Sous le pont

2009-01-21T12:30:00.000-08:00

Sous l’arche du pont apparaît la rivière et la rive bordée d’arbres dépouillés, serrés les uns contre les autres - pour avoir moins froids sans doute. Ils ont peut- être traversés la rivière pour se réfugier sur l’autre rive. Mais ce n’était qu’une illusion. Un bruit de tronçonneuse déchire l’air immobile et lourd d’humidité. Certains ne vont même pas revoir le printemps. Ils se consolent à regarder la rivière qui roule ses eaux boueuses sur lesquelles se reflètent les lueurs du couchant lorsque le ciel s’éclaircit alors que les corbeaux tournoyant dans l’air ne cessent de croasser « c’est comme ça, c’est comme ça ».

Le fleuve royal en hiver

2009-01-10T10:33:00.000-08:00

La neige a recouvert de son manteau les rives de la Loire dont les flots bleus reflètent un ciel si pur que les âmes des rois de France ont décidé de partir au fil de l’eau sur des barques d’ivoire, chargées d’or et d’épices pour aller rejoindre le vaste océan où brille dans l’eau noire l’étoile d’argent, celle-là même qui a guidé jusqu’à Bethléem les rois mages dont les coffres remplis d’or , d’encens et de myrrhe allaient être déposés dans la paille de l’étable où était né l’enfant Jésus.

Crépuscule d'automne

2009-01-09T13:17:00.000-08:00

La nuit commence à recouvrir de son manteau le paysage idéal où les idées du bien, du vrai, du beau s’effacent doucement dans le reflet des eaux noires qui entourent le donjon aboli. Au crépuscule, le feuillage d’automne devient un rêve cramoisi en velours et dans les douves, la grenouille devenue noire demande toujours : « Miroir, mon beau miroir »

Noël à Vierzon

2008-12-27T12:55:00.000-08:00

Noël, Noël, dans une féerie de lumière, voilà que ça tourne et ça tourne et toujours dans le même sens : ça rassure. Et les parents qui surveillent leurs gamins ravis voient bien qu’ils ne peuvent pas se faire la belle, eux dont les rêves de gosse sont maintenant attachés à leurs semelles. Soudain emportés par le manège des souvenirs, ils revoient dans les yeux de l’enfant ce bon vieux rêve de Noël qu'on a tous au fond de notre cœur avec l'odeur des aiguilles de sapin dont certaines sont déjà tombées sur les cadeaux qu'on ouvrira demain.

L'arbre d'or

2008-12-05T15:32:00.000-08:00

On peut traverser en vélo pendant des heures la champagne berrichonne et ne voir que des grandes et plates surfaces cultivées et puis au creux d’un vallon apparaît soudain un petit village avec son église, sa place et son étang entouré d’arbres.
C’est là que j’ai rencontré l’arbre d’or et il m’a dit : Les âmes des défunts de cette année qui errent entre ciel et terre viennent, le mois de novembre boire la transparence de mes feuilles inondées de lumière. Elles pourront ainsi atteindre le château idéal où le Seigneur du bien accompagnée de sa Dame de beauté et de toute sa cour rassemblée avec le Moine de la vérité, le Chevalier de la loyauté, le Paysan de la générosité et bien d’autres encore, aussi vertueux les uns que les autres, les attendent pour commencer le festin que vont animer les éternels troubadours, décidemment insubmersibles malgré le temps qui passe alors que dans les douves les grenouilles assises sur les nénuphars se font repeindre la carcasse au clair de lune et crient à tu tête: le diable est parti, le diable est parti.

Les châteaux d'eau

2008-12-04T13:13:00.000-08:00

C’est tout ce qui reste de l’énorme partie d’échec qui s’est déroulée dans la champagne berrichonne : des tours blanches qui se dressent de loin en loin entre les grands carrés des champs de blé, de tournesols et de pommes de terre. Plus de rois, plus de reines, plus de fous, de cavaliers et de soldats. Maintenant la paix est revenue mais à quel prix. Pourtant il le fallait bien : La nuit , l’armée des vampires tout vêtus de noir attaquaient les hommes et les égorgeaient en haut des tours et les autres avaient juste à ouvrir le robinet de leur maison pour boire le sang des victimes. Maintenant tout est rentré dans l’ordre. C’est de la belle eau pure qui coule jusqu’à la maison. Il pleut beaucoup ces jours çi. Les châteaux d’eau vont avoir de la réserve. Mais la forêt n’a plus de feuilles. La nature est triste en novembre. Il ne reste plus qu’à attendre les beaux jours pour retrouver la verdure et les moissons et la guerre ne sera plus qu’un mauvais souvenir.

Aux étangs des trois biches

2008-10-15T15:18:00.000-07:00

J’ai embrassé la belle et tendre saison d’automne. Au détour du chemin, elle m’attendait assise sur l’herbe jonchée de feuilles, habillée d’une robe de velours que le soleil inondait de lumière. Puis je regardais les eaux calmes de l’étang où se mirait sa chevelure d’argent. Combien de temps sommes nous restés ensemble, les pensées comme suspendues dans cette forêt dont les arbres comme des colonnes soutiennent un temple aux fresques de couleurs si nuancées, mariées aux vitraux si étincelants qu’une musique semblait creuser le ciel pour atteindre l’azur toujours plus profond.La nuit pourtant s’avançait. Le froid tombait sur nos épaules. Le feuillage s’estompait dans la brume et seul le cri des corbeaux troublait le silence. Elle se leva et je la suivis. J’osais lui prendre la main et j’ai senti le sentiment immense de l’enfance abolie. Au bord du lac, le passeur se tenait immobile dans sa barque. Bientôt le frêle esquif fila sur l’eau qui dort, emportant l’enfant et l’automne enlacés. Au réveil, c’était l’hiver.

A la fête de Chinon

2008-09-30T14:28:00.000-07:00

A la fête de Chinon, on y danse, on y danse tout en rond. Toute la journée, pressés de toute part, ça piétine dans les ruelles et les places parmi les échoppes d’artisans et les tavernes montées par les associations sportives de la ville. Suit-on en aveugle dans ce labyrinthe, les intestins de Gargantua ? Avec le vin et la danse, il en aurait profité pour nous avaler d’un coup et la ville aussi, à tout faire. Du coup, on était tellement bien que personne n’a eu envie de sortir. Il a fallu qu’il pète un bon coup sur le pont, un véritable feu d’artifice sur les eaux de la Vienne pour que nous, les Pinochios de la renaissance sortent du ventre de Gargantua. La fête était finie. La nuit fut courte. A l’aube, Pierre de Lune aurait pu jouer de la cornemuse sur les bords du fleuve pour que le soleil se lève mais fatigué, il a préféré rentrer à la maison avec Graine de Cannelle. Loyset n’a pas trop traîné non plus. Depuis, je n’ai pas de nouvelles de Chinon, j’espère qu’ils ne sont pas restés dans le noir. Je ne pense pas. Il parait que la récolte cette année est d’un très bon millésime : ce qui prouve qu’il y a eu de bonnes journées ensoleillées. L’année prochaine, on aura du bon vin : bon présage pour la fête 2009.

L'abbaye de Nottonville

2008-09-27T05:16:00.000-07:00

C’est bien jeune qu’il a franchi les portes sévères de l’abbaye. En est –il sorti seulement un jour ? Pendant des années, il a vécu avec les autres moines, abîmé dans ses prières dans l’odeur du foin, des bouses de vaches et du feu de bois. Enivré par la couleur dorée des grains entassés dans les granges, il pouvait regarder un coin de ciel bleu et espérer une vie meilleur dans l’au-delà, une vie plus douce et moins froide que ces murailles dont les pierres grises et lourdes ne laissent passer que le chant du coq et le son de la cloche. Tiens, c’est déjà l’angélus se dit-il, la journée de travail est finie, il est temps d’aller prier à nouveau. La nuit est tombée, la lune se lève, la communauté s’est endormie et la nuit étoilée enchante leur sommeil d’une cité idéale dont les murs blancs reflètent la lumière de l’idée du vrai, du beau et du bien.

Orfraie des marais de Bourges.

2008-09-08T12:40:00.000-07:00

Non ce n’était pas le radeau de la Méduse, ni l’embarquement pour Cythère, ni la pirogue sur les eaux de l’Amazone à la recherche de la statuette à l’oreille cassée, non c’était tout simplement des barques funéraires qui emmenaient nos âmes sur l’autre rive car on s’était dit qu’on était mort et que c’était l’heure d’abandonner, jardin, verger et maison. Au son de la cornemuse et de la derbouka, les plates glissaient sur les eaux noires et les applaudissements des gens restés sur la rive crépitaient dans la nuit calme et tranquille où les pâles ramures des saules se balançaient doucement au souffle léger de la brise. Mais Hadès, le dieu des morts nous a laissé repartir : Pierre de Lune ne s’est pas retourné pour voir si Graine de Cannelle était toujours là. C’est ce qu’il fallait faire pour revenir à la vie et lorsque le marinier plaça la barque au bord de la rive, ils retrouvèrent la terre ferme telle qu’ils l’avaient laissée avec plaisir et un peu de soulagement pour Pierre de Lune qui avait un peu mal au cœur quand la barque de temps en temps tanguait et beaucoup pour Graine de Cannelle qui ne sait pas nager. Il ne manquait plus que la barque se renverse et alors si nos matelots en herbe prennent le bouillon dans les marais et disparaissent corps et bien, je crains fort qu’ils restent sur l’autre rive pour l’éternité.

Berrichon dans l'âme?

2008-09-01T10:14:00.000-07:00

Votre âme est un paysage où se posent de douces collines dont les prairies qu’encadrent les lignes plus sombres des haies deviennent bleutées au fur et à mesure que le regard s’étend vers l’horizon puis vers le ciel où flottent les beaux nuages qui avancent, s’étirent lentement et modifient l’intensité de la lumière, poussés par une brise si légère que le corps dont les poumons sont imprégnés des odeurs des fleurs, de la paille et du foin, remonte toute voile dehors vers les souvenirs d’enfance et donne à l’esprit un moment d’éternité.
Et là commence le voyage intérieur, au détour d’un chemin, vos pas vous emmènent vers une petite maison ancienne où derrière broutent quelques vaches dont les gros yeux doux suivent un songe intérieur qui les portent vers des prairies encore plus vertes où leurs bouses attireraient des papillons aux ailes plus blanches et des mouches aux ailes plus dorées.

Promenade au lac.

2008-08-25T13:40:00.000-07:00

Si je voulais représenter notre âme, cela serait un triangle blanc comme une voile que le vent de l’esprit gonfle pour aller plein d’espérance vers d’autres rivages. Prendre conscience du temps qui passe, c’est s’écarter d’un coup de notre vie avec ses habitudes, c’est mourir un peu. On ne sait pourquoi. La conscience éclaire l’autre rive et voilà que notre âme emporte notre sensibilité vers le beau, le vrai, le bon sur la mer de la contemplation. Peut-être que ces fleurs blanches représentent-elles les âmes des défunts qui frissonnent au vent sur la prairie où l’herbe serait bleue. Elles se racontent les moments de leur vie passée sur la terre. Elles remontent très loin dans le fleuve du temps et certaines revoient comme si c’était hier leur Maman chanter une berceuse : « Il était un petit navire qui n’avait ja jamais navigué, qui n’avait ja ja jamais navigué Ohé, Ohé. Ohé, Ohé matelot, matelot navire sur les flots, Ohé, Ohé matelot, matelot navire sur les flots. »

Chopinette et Sandalette sur le pont de Crozant.

2008-08-23T03:40:00.000-07:00

Sur le pont, Chopinette jouait au milieu du pont, sur son piano-cocktail. Selon les accords et la suite de notes, les verres se remplissaient d’alcool de buis, de liqueur de fougères, de vin cuit de bruyères et de bien d’autres breuvages encore. Au milieu des elfes et des nains, Sandalette, enivrée oubliait l’heure. Elle s’abandonnait tout entière à la douceur du soir. Le chant des oiseaux, le ruissellement de l’eau, le frémissement des feuilles, tout participait à la beauté du moment au point que le temps semblait avoir suspendu son vol. Les cloches de l’église juchée sur la colline sonnèrent les douze coups de minuit. Chopinette s’arrêta de jouer et Sandalette dans la précipitation perdit sa sandale. Elle était venue avec un bateau à voile blanche qui se transforma en citrouille car elle était en retard. Le lendemain, alors qu’elle lavait le plancher à grande eau dans la maison de ses maîtres, elle se dit qu’elle écrirait un roman pour retrouver le bonheur qu’elle avait eu ce soir là, un roman où deux êtres se retrouvent le soir au clair de lune devant une pièce d’eau sombre et mystérieuse que les gens du pays appellent la mare au diable.

Que d'aventures dans le Berry!

2008-08-13T16:02:00.000-07:00

Dans ce beau cadre de la campagne berrichonne, je vais vous écrire les aventures de Pierre de lune.
J’ai déjà les titres. On verra plus tard pour écrire les livres.
Alors voilà : Pierre de Lune en Berry, Le Berry bleu, Le Berry noir, Le Berry mystérieux, Le secret de La Borne (village de potiers au pays fort), Le trésor du Berry rouge, Pierre de lune au Pays de l’Or vert, Objectif Berry, On a marché sur le Berry, Cornemuses en stock, Pierre de Lune et les vielles à « ros »(vielles à roue : instruments traditionnels).
Alors là, il va y avoir du monde, du mouvement et des choses insolites : des gangsters, des chinois, des écossais, un gros champignon, des ancêtres, un trésor, des mirages, des préparatifs pour découvrir le Berry, un atterrissage sur le sol berrichon, des instruments traditionnels en pagaille etc…
Comme dans notre corps : tout bouge, tout circule, se transforme, communique, alors qu’on est là assis, à regarder le ruisseau et ses reflets argentés , un arbre mort avec autour la verdure dont les nuances se déroulent jusqu’à l’horizon bleuté et que notre âme immobile devient un paysage d’eau et de lumière.

Le cinéma muet dans le Berry

2008-08-03T08:48:00.000-07:00

Mais que vais-je mettre dans ces beaux paysages de la campagne Berrichonne que j’ai rapportés d’une belle promenade avec Graine de Cannelle ?
Je ne vais pas parler de Georges Sand et de ses promenades romantiques avec Chopin, le pianiste tourmenté, ni de ses personnages de ses romans, ceux de la mare au diable et des maîtres sonneurs. Vous trouverez ça dans tous les dépliants touristiques et même sur les ondes de France-inter avec le comédien Arditi dont la voix chaleureuse et grave nous emmène sur les chemins mystérieux qui vont guider le grand Meaulnes vers l’amour de sa vie.
Non, je vais mettre autre chose. J’ai bien pensé aux Pieds nyclés, mais Filochard, Croquignol et Ribouldingue font toujours leurs coups pendarts à la ville. C’est le même problème avec Bibi Fricotin. Lili est plus nature. Tiens je pourrai mettre le professeur Minet qui essaierait d’attraper avec une épuisette, les papillons qui vont de fleurs en fleurs et comme il est un peu myope, maladroit et peu chanceux, il se loupe et tape sur un essaim de guêpes qui le poursuit. Il finit par se précipiter dans une rivière où sur la rive Lili et ses copines pouffent de rire en le voyant trempé tout habillé. Bon, là-dessus je ne vais pas vous mettre comme musique la Bourrée des quatre péteux, - même à France-inter dans leur publicité sur le Berry, ils ne vous mettent pas un seul air de vielle à roue ou de cornemuse, ils vous mettent au piano une valse de Chopin; non, je vais vous mettre toujours au piano quand même, un petit air de ragtime et du coup tout le monde est un peu moins triste, un peu moins seul, tout le monde se libère et passe pardessus les conventions comme l’eau des ruisseaux passe pardessus les vannes des biefs devenus inutiles ainsi que les ruines mélancoliques du moulin, abandonné au fond du vallon.

Au nom de la rose à Châteaudun

2008-07-29T11:30:00.000-07:00

La capuche rabaissée, le visage sombre, la tête légèrement inclinée, les moines déambulent en longue procession le long des murs épais du château de Dunois. Ils se préparent pour la messe noire. Ils pourraient bien s’emparer de la reine de Sabbat dont le charme s’est emparé de la noble assemblée insouciante qui festoie innocemment. Hélas point de chevalier pour la protéger, Dunois, le superbe capitaine des armées est parti combattre les anglais et donc sans coup férir, ils vont l’enlever, l’allonger nue sur l’hôtel, lui planter un couteau dans le cœur, recueillir son sang, le boire à la santé de Satan et ainsi être damné pour l’éternité pour avoir une âme aussi sale que la boue qu’on trouve au fond de douves des châteaux, de nos beaux châteaux dont les tours touchent les nuages sculptés par le vent, si roses, si orangés quand vient le soir, qu’on pourrait penser à des sortes de rochers ouatés où dorment les anges.

Les chevaliers de Sagonne

2008-07-26T04:31:00.000-07:00

Et voici venu, le temps des chevaliers. « Sagonne, Sagonne : ouvre nous tes portes et nous te défendrons contre le mal et le noir péché. La terre s’est assombrie. Le ciel est couvert de nuées. Le vent souffle avec violence. Au fond de notre âme nous avons gardé une petite lueur si vacillante, si fragile qu’il faut la protéger à l’abri de tes remparts. Sagonne, château de lumière donne nous le temps de reconstituer nos forces et le temps viendra où nous vaincrons l’indifférence et l’égoïsme, où nous reviendrons sur nos terres pour retrouver l’abondance des moissons et des troupeaux, où les troubadours pourront à nouveau chanter la beauté de la femme comme celle de Blanchefleur, damoiselle des moulins à eau, tressant les cascades en rameaux argentés dans cette si belle contrée attachante et mystérieuse.

Les tours de Blâmont

2008-07-16T13:23:00.000-07:00

La France est un grand échiquier que nous, les troubadours fous, avons traversée de part en part du Berry jusqu’à la Moselle. C’était une belle petite fête du 12ème 13ème siècle qui se déroulait dans le château de Blâmont dans lequel nous avons déambulé comme les chevaux dans le jeu d’échec : un pas sur le côté et deux en avançant. Il fallait bien éviter les gens, les pierres, les tentes, les tables et les bancs. A la fin de la journée, nous nous sommes approchés des tours et avec la reine, nous avons fait échec au roi. Mais les gardes m'ont pris pour un sorcier alors que je faisais de la magie et ils m'ont jeté dans une cage. Ensuite tout est redevenu calme. Un bon feu nous a réchauffé. Au repas,la pluie est venue un petit peu . A minuit au lit. Réveil au son des cloches de l’église. Retraversée de la France. A l’arrivée, un message d’une amie musicienne , c'est la reine qui vient à mon secours, qui me sort de ce mauvais pas, la reine de la poèsie. Jugez plutôt:
« Fier abandon de ces tours qui pourtant se souviennent, depuis quand jusqu’ à toujours, de leur vie aérienne. Cet innombrable rapport avec la clarté pénétrante rend leur matière plus lente et leur déclin plus fort ».
Les tours de Blâmont par le feu, la petite pluie, les cloches nous avaient suivis tout le long du voyage. Oh belles tours prenez garde à nous, donnez nous notre rêve de chaque jour à la terre comme au ciel. Amen.

Le marché médiéval de Mehun/Yèvre

2008-07-10T10:11:00.000-07:00

Que ne faut-il pas faire pour conquérir le cœur de celle qu’on aime ? Avait-il seulement le choix ? Charles VII l’avait enfermée en haut du donjon. Mais on avait bien préparé notre coup. Pendant que nous les troubadours, nous esbaudissions les gardes qui se tenaient en bas à la porte d’entrée, le chevalier Sacha, sans peur et sans reproches mais surtout sans peur en a profité pour grimper jusqu’en haut de la tour pour délivrer sa bien-aimée, malgré des coups de vent parfois violents. Sacré Sacha qui nous a tenu en haleine jusqu’au bout. Il n’avait pas de sécurité. Quand il a enjambé les créneaux de la tour, un tonnerre d’applaudissements a rempli les douves. D’un seul coup, le marché médiéval de Mehun /Yèvre s’est transformé en cirque avec au moins prés de 5000 personnes. Le plus grand cabaret du monde était là.

Une soirée de mai à Condeau

2008-07-07T11:37:00.000-07:00

Malgré de petites ondées, les invités ont pu s’installer sur la terrasse. Ce sont des représentants de la société Faure Herman qui fabrique des compteurs pour les puits de pétrole. Ils viennent de tous les coins du monde : américains, indonésiens, chinois, africains … Enfin nous, ce n’est pas la word music, c’est plutôt le contraire : le médiéval avec ses saltimbanques, c’est très local et dans le temps et dans l’espace. Mais ils sont repartis ravis de la cuisine, du spectacle et du bel environnement que représentent le parc et le château du domaine de Villeray. Cette soirée, c’est un bon début. A l’avenir, il faudrait faire venir les producteurs de pétrole et leur faire prendre un bon coktail de cuisine, de vin, de spectacle, de beau cadre pour qu’ils révisent à la baisse le prix de l’or noir. Et après les saltimbanques de l’ensemble « Aymerillot » seraient décorés de la légion d’honneur au nez et à la barbe des technocrates pour avoir contribué à réduire le déficit budgétaire de la France. Du respect, noble assemblée, pour les troubadours qui sont devenus avec cette soirée magique les troubadours de la terre entière ! Fi de la télé, avec mon blog, pierre par pierre, je construis ma citadelle médiatique qui défendra jusqu’au bout l’alternative culturelle.
Bon Pierre de Lune, on se calme si tu te gonfles trop comme la grenouille, tu risques d’exploser et là dispersé dans l’espace, on t’oubliera.

En voiture Simone!

2008-07-03T13:59:00.000-07:00

Et maintenant en avant pour le quadrille, Mesdames et Messieurs, je vous présente des voitures extraordinaires, des belles voitures anciennes. Non mais regardez moi ce cul en forme de suppositoire, ce n’est pas du bel ouvrage ça ? Elles ne sont pas à vendre : leurs propriétaires en sont trop amoureux. Et puis ils sont à l’air libre, un vrai cabriolet et tout le monde les regarde. Quelle fierté ! Enfin, ils ont bien consentis à les quitter pour venir au banquet médiéval, histoire de remonter encore de quelques siècles. Au moment de se quitter, je leur ai souhaité pour l’après-midi, une bonne promenade. Et les voitures sont parties une par une. Quand la dernière a franchi les grilles du château, c’était le vide, c’est incroyable comme on peut s’attacher à ces espèces de gros insectes à quatre roues. J’espère qu’elles reviendront un jour. « Anne ne vois- tu riens venir ? » Et voilà notre princesse, du haut du gros donjon, qui attend le retour de nos croisés motorisés qui vont nous raconter les aventures d’un long voyage à travers les plaines de la Beauce parsemées d’éoliennes qui tournent inlassablement.

A Bicyclette!

2008-07-02T12:00:00.000-07:00

Alors là vous allez me dire mais que viennent faire ces quatre cyclistes dans les coulisses des saltimbanques ? Ca y est Pierre de Lune il a pété les plombs. Déjà avec son Martin, il était complètement à l’ouest mais là quand même ce n’est pas le tour de France. Et bien si, d’abord c’est moi avec le fameux maillot violet Mercier que portait Poulidor, ensuite en jaune c’est Jacques un de mes cousins, en maillot Pelfort - le maillot d’Anquetil, Bruno, un de mes frères dit le Chicken ( il ne fait que 64 kg) et mon autre frère, Didier, en maillot vert qui m’a remis si l’on peut dire le pied à l’étrier depuis deux ans pour la pratique sportive du vélo. On est parti d’Igny, petite bourgade à côté de Palaiseau dans l’Essonne. On s’est farci la côte de Gomez, un mur et avec du vent en pleine face, la côte des Essards, celle des dix-huit tournants, de St Rémy et la derniére, la côte de Château-fort où à dix-neuf ans avec ma mère j’avais regardé le grand prix des nations. C’était Anquetil qui avait gagné. C’est sûr je n’ai pas grimpé la côte à la même vitesse. Après on a pédalé sur le plateau de Saclay avec le vent dans le dos. C’était les derniers km : un peu de douceurs avant la flamme rouge. A la fin, un peu fatigués mais toujours de bonne humeur d’autant qu’on a bien mangé et bu un bon petit vin et qu’on a parlé jusque tard dans la nuit. Que voulez – vous les troubadours 21ème siècle ils font du vélo, maintenant les chevaux c’est bon pour le tiercé et la chasse à court : les temps changent nous aussi d’ailleurs mais les émotions sont toujours là comme le vent , cette foutue côte de Gomez, la belle verdure des vaux de Cernay et le parfum énivrant des champs de Colza du plateau de Saclay qui m’annonçait lorsque j’allais sur mes seize ans que mon entraînement touchait à sa fin, qu’il ne me restait plus qu’à descendre la côte du Guichet pour arriver à Orsay, la ville de notre enfance.

Le chevalier Martin

2008-07-01T14:54:00.000-07:00

Vous voyez le chevalier « Martin » et vous dites : « Tiens un revenant » et il vous semble que vous dominez la situation.Vous vous dites: il revient après plusieurs siècles en forme de squelette comme tout bon revenant qui se respecte. Evidemment et ce n’est pas un hasard dans une fête médiévale avec son petit blason. Mignon ce petit Martin. Ah innocent que vous êtes ! Martin a un pouvoir terrible, il est beaucoup plus dangereux que Dracula, figurez-vous et ça remonte aux égyptiens, il peut vous voler votre âme et savez vous comment il fait, il attend votre mort et là, pardonnez- moi la crudité du propos, il aspire votre âme par le trou de balle. Oh quel horreur me direz –vous mais rassurez vous il ne le fait qu’à ceux qui ont dans leur vie commis trop de péchés. C’est quand même terrible, nous allons tous mourir un jour ou l’autre mais rendez –vous compte s’il aspire votre âme vous ne pourrez pas ressusciter, fini l’espoir d’aller au paradis où coulent des ruisseaux de miel et de lait entre les vertes collines dont les prairies fleuries que butinent les abeilles et les champs d’orge et de blé où le chant de l’alouette monte vers le ciel si bleu si pur, sont à l’image de votre âme où tout est beau, propre, tranquille et honnête. C’est qu’il peut se tromper le Martin. Moi j’ai entendu dire qu’il ne crachait pas sur la bouteille le Martin et qu’après une bonne beuverie, s’il n’a pas les yeux en face des trous (déjà quand on le voit à jeun on cherche les yeux) il peut jeter son dévolu sur un pauvre innocent. Bon je crois savoir que c’est déjà arrivé pour un producteur qui a versé de l’argent à un responsable culturel pour avoir le contrat. Bon d’accord ce n’est pas bien du tout mais ça ne méritait pas ce châtiment. Martin arrête de boire, fais ton boulot, aspire moi le trou du cul des trafiquants d’armes, de drogues, d’organes et d’enfants, des pollueurs qui pourrissent les mers et les océans, des boursiers qui spéculent sur la nourriture et des dictateurs qui affament leurs peuples et de tout ces idéologues en puissance qui sont capables avec une signature de faire tuer les hommes qui ne suivent pas leurs idées. Je ne sais pas si Martin va suffire à la tâche, il en faudrait d’autres mais ça demande alors plus de contrôle, plus d’organisation, des lois : reconnaissez que c’est délicat car ces revenants, ils nous ressemblent, avant c’était des hommes comme nous et c’est là le problème parce que s’il y a de la corruption au niveau de l’aspiration des âmes par le trou du cul, alors là j’ai le regret de vous annoncer que c’est la cause première de la fin du monde avant même le réchauffement climatique.

L'église du Cher dans la commune de Chambon.

2008-06-18T14:17:00.000-07:00

« "Terminus, tout le monde descend ". Et je vois une chapelle à côté d’un cimetière au milieu des champs. Qui aurait pu croire que ce montait une fête médiévale ? Et pourtant ça c’est fait avec des tentes, des chevaliers, des combats, des troubadours (Pierre de Lune et Graine de Cannelle, encore eux !) des jongleuses, quelques artisans et un banquet animé le soir. On n’était pas nombreux mais le cœur y était et on a eu quand même du monde. On s’est quitté dans la nuit en se promettant de se revoir l’année prochaine et c’est vrai que j’y reviendrai avec plaisir. J’ai bien aimé cette petite fête médiévale à la campagne, qui fait rêver comme les nuages qui passaient en cet après -midi dans le ciel, poussés par le vent qui venait de la mer dont la proximité (on est à 15 lieus) donne une atmosphère si particulière sur ces terres de la Charente maritime.

La farandole à Châteaudun

2008-06-15T09:28:00.000-07:00

C’était un déjeuner le dimanche 8 Juin au château de Châteaudun, dans la vaste salle des banquets que décorent deux cheminées monumentales, situées à chaque extrémité et dont le manteau de l’une est décoré d’un beau cerf sculpté à même la pierre.
C’était un anniversaire de mariage. Pour la circonstance, les convives s’étaient costumés.
Le repas a duré prés de quatre heures. J’avais du temps. J’en ai profité pour leur chanter le répertoire médiévale de Georges Brassens : Ballade des dames du temps jadis, le verger du roi louis, la légende de la nonne, le prince moyenâgeux, Gastibelza.
Tout le monde s’est adapté, a joué le jeu. En fin de compte, tout le monde était content d’avoir passé tout une journée à table avec la musique, les chants, le jonglage, la magie et la danse. La farandole est même sortie de la salle pour aller danser dans la cour où les touristes n’écoutant plus trop le guide regardaient un peu ébahis ces joyeux lurons bariolés entrain de sautiller au son du tambour et de la cornemuse.

A la terrasse du chateau de Chateaudun

2008-05-26T14:33:00.000-07:00

Je suis un oiseau. Je m’élance du haut de la terrasse du château de Chateaudun. Et je vais chanter pour tous les groupes d’oiseaux qui arrivent de partout. Je chante pour ceux qui ne volent pas et qui ont des pieds palmés. Les canards sont de bonne composition. Les oies faut savoir les prendre quand aux dindons pétris de préjugés et de musique classique ( avec leur bouche en cul de poule pour te demander si vous connaissez « Ruteboeuf » et comment que je le connais moi le grand Rossignol de la terrasse du château de Chateaudun, je connais tout,) il faut du métier, il faut leur sortir de beaux trilles qui s’entrelacent dans la tiédeur du soir et dessinent les lignes joyeuses qui remplissent ton cœur du parfum des fleurs dont les couleurs flottent sur la prairie où la brume apparaît si doucement comme une brise légère qui gonfle la voile des rêves.

Ah ça mes dindons, les voilà en extase avec la mélodie du rossignol de mes amours qu’accompagne en bourdon le roucoulement des pigeons dont certains malgré la vigilance de l’homme d’entretien arrive à rentrer dans la salle du banquet et à chier sur les meubles. Ils ne respectent rien ces chameaux là , de vrais délinquants.

Châteaudun en retard

2008-05-15T13:29:00.000-07:00

Une semaine avant la fête de Nogent le Rotrou, nous étions à Châteaudun pour une animation d’un déjeuner au château. J’ai pris du retard pour cet événement car j’avais oublié l’appareil photo. Une semaine après, nous sommes revenus pour une autre animation et ainsi chers lecteurs vous pouvez voir la chapelle qui jouxte le donjon et la cour intérieure avec la façade où se trouve avec ses deux cheminées monumentales, la grande salle au ré de chaussée dans laquelle se déroule les grands banquets animés.
Le premier groupe venait d’Orléans. Ils étaient pleins d’entrain. Ils s’en sont donnés à cœur joie. Sur la fin, ils ont chanté et dansé et même une des convives est partie dans un délire en exécutant une bourrée caricaturale avec une chorégraphie endiablée mais bien faite.
A la fin je leur ai donné mes cartes de visite. Je leur avais promis que je parlerai d’eux sur le blog. Peut-être me liront-ils ?

La fête médiévale à Nogent le Rotrou

2008-05-13T14:01:00.000-07:00

Et Voici la fête de Percheval à Nogent le Rotrou avec ses artisans, ses chevaux, ses marchands de crêpes qu’on nous a offertes lorsque l’on jouait à proximité, avec ses saltimbanques dont certains tiraient une charrette au son de la cornemuse et du tambour et qui s’arrêtaient pour jongler, faire de la magie, manipuler des marionnettes. Très bien ces saltimbanques, ils attiraient du monde, mais j’y pense c’était nous. On n’arrêtait pas, toujours en mouvement et en rythme avec la musique. Du cœur à l’ouvrage, ça on en a mis et le public nous l’a bien rendu. Les gens de ce pays du Perche sont vraiment gentils, accueillants et fiers de leur cheval, ce fameux percheron dont la démarche est si particulière, ce cheval qu’ils ont réussi à préserver malgré l’arrivée des tracteurs. Le beau temps était de la partie et le travail des bénévoles a porté ses fruits : tout le monde était content. Je remercie tous ces gens qui ont contribué au succès de cette fête et aussi le Maire que je ne connais pas mais dont on m’a dit qu’il soutenait à 100% cette fête. Enfin si tous les politiques étaient comme lui, notre beau pays aurait une politique culturelle beaucoup plus dynamique, une culture qui va vers les gens, qui profite à tout le monde, une culture qui peut elle aussi être de qualité, qui développe la convivialité et contribue à créer un tissu social dans un monde qui en a bien besoin, dans un monde où les gens sont si isolés, trop souvent si pauvres en relation. Messieurs les politiques sortez de vos bureaux, allez voir ce qui se passe, ne restez pas prisonniers des hobbies et de vos préjugés, ne laissez pas la culture de masse et la culture élitaire se partager seuls le gâteau des subventions. Voilà, c’est dit et c’est un troubadour qui vous parle avec 20 ans de pratique sur le terrain, qu’on se le dise et maintenant que j’ai bu un bon verre de vin pour me ragaillardir je dirai même plus, qu’on me vire le ministère de la culture, il ne sert à rien, allez dehors, avant que je lui flanque un bon coup de bourdon de cornemuse sur le piano à queue de son incompétence. Je n’ai pas un grand nez mais c’est moi le Cyrano qui va chatouiller de sa plume les gros dindons de la culture qui ne savent qu’aller au printemps de Bourges pour se dire qu’ils sont dans le coup ou au festival de Cannes pour se faire voir.
C’est drôle comme je me sens bien tout à coup.

Un mariage médiéval.

2008-04-20T09:03:00.000-07:00

C’était un mariage.
Graine de Cannelle et Pierre de Lune ont joué un duo de rebec et de flûte à bec dans les ruines du château de Fontenay-Trésigny où s étaient dispersés en petit groupe les invités en attendant le banquet du soir. Ils n’étaient pas seuls : deux autres compères, Florence et Denis proposaient des petites mises en bouche accompagnées d’un petit vin de rose que j’ai goûté avec plaisir. Tout semblait parfait si ce n’était un petit vent frais qui se levait de temps à autre et qui nous transperçait au point que Graine de Cannelle avait les doigts un peu trop froids et qu’elle a peiné un peu sur la fin pour jouer des ductias, danses du Moyen-Âge assez rapides. D’ailleurs personne ne s’est fait prié pour entrer au restaurant pour le cocktail. Et Denis a eu du mal à les faire ressortir pour leur faire une démonstration de tir à la bombarde.
La soirée avec cornemuse, derbouka, chants, jonglage, magie, danses et à la fin le superbe strip-tease de Denis en armure et les bolas enflammés, s’est terminée pour nous vers minuit. Après il a bien fallu repartir, refaire les 300 km dans l’autre sens. Pour tout arranger, Marie-Laure a raté à Orléans la sortie pour l’autoroute de Vierzon, on s’est retrouvé sur l’autoroute de Tours. Quand on s’est mis au lit, j’entendais les oiseaux chanter, pas longtemps car la pluie s’est mise à tomber.

La fête à Fort la Prée

2008-04-08T13:49:00.001-07:00

Arrivé largement en avance, j’eus le temps de me promener dans le Fort de la Prée et de ses alentours. Tout est calme avant la tempête. Pendant un moment j’oublie l’animation à venir. L’ âme s’endort sur un beau rêve où rien ne bouge si ce n’est au loin une voile blanche qui glisse sur la mer dont la houle dessine jusqu’à l’horizon des festons de dentelles.
Le vent froid me rappelle à la réalité.
Les invités sont arrivés à la nuit tombée. On les a accueillis au son de la cornemuse et du tambour avec Quasimodo monté sur échasses.

Aprés l'apéritif, tout le monde est rentré au chaud dans le barnum qu'avait monté l'agence "Bulle d'air" au milieu de l'esplanade de la forteresse.
Tout s’est bien passé : Démarrage classique avec présentation des plats avec la cornemuse et le tambour ; déambulation avec Badin (il a laissé son personnage de Quasimodo) qui jongle avec des massues, le diabolo, des balles ; chants du 15ème accompagnés à la guitare ancienne et au tambourin. Ensuite le Badin avec l’épreuve du fouet a commencé à faire monter la mayonnaise et avec Graine de Cannelle on a enchaîné les chansons à boire. Et ça chantait et ça dansait sur les tables. Ensuite on n’a même pas eu le temps de faire le spectacle du feu. Le D.J a pris le relais et j’ai encore l’image d’un jeune entrain de danser torse nu sur un tonneau entouré par une centaine de danseurs.
C’était une bonne soirée. Tout le monde a joué le jeu, ce n’était que du bonheur.

Du haut des cieux, Vauban a dû être étonné. Il n'aurait jamais pensé que sa forteresse ait pu devenir un lieu de plaisir, une île enchantée mais je pense qu'il a accueilli cette fête avec philosophie et peut-être avec émotion lui qui avait tant de compassion pour les pauvres gens mais il ne le fait pas voir car dans le grand siècle, l'honnête homme se devait de maîtriser ses sentiments.

La réunion de printemps Sagonne.

2008-04-03T01:50:00.000-07:00

Pour une fois j’ai pu venir à la réunion qui prépare la fête médiévale du château de Sagonne. Au dîner, on a mangé de l’agneau grillé au feu de bois arrosé d’un petit Pommard 2004. Ensuite nous voilà tous réunis autour d’un jeu de société médiévale. Ca se passe pendant la guerre de cent ans. Les Flamands, les Bourguignons, les Français, les Anglais, les Navarrais,les Bretons, tout ce beau monde avec des cartes et des dés s’attaquent, se pillent, se défendent, construisent des tours, des remparts. Tout le monde était dedans et ça y allait à la manœuvre. Moi j’avais les bretons. J’ai attaqué de tous les côtés, je n’ai fait que ça, je ne me suis pas protégé, j’ai négligé les alliances, ils me sont tous tombés dessus et j’ai tout perdu. Mais j’ai retrouvé le même plaisir quand adolescent je jouais avec mes frères au Monopoly. On est là tous ensemble, pris par le jeu on oublie tout, les soucis, les projets, le passé comme l’avenir même le château ne compte plus. Mais lui il attend son heure, il sait que chevaliers et troubadours vont revenir à la belle saison et qu’il retrouvera lui aussi les émotions de sa gloire alors qu’il protégeait la France contre les Bourguignons pendant la guerre de cent ans.

La belle au travail.

2008-03-25T14:20:00.000-07:00

En ce samedi 22 Mars, nous voilà de nouveau à l’auberge. Il est 18 h. et Alicia prépare les fouaces. Elle a tout juste 15 ans et elle est mignonne comme tout. Dès qu’elle nous voit, elle est tout sourire et nous embrasse comme du bon pain. Elle est toujours prête à rire d’ailleurs à la moindre occasion. Elle aime son travail, elle aime cette auberge, elle donne une belle âme à cet endroit et je suis sûr qu’elle ne met pas seulement de la pâte dans le four mais aussi toutes les mauvaises intentions dans ce feu d’enfer. Les belles pensées peuvent ainsi rejoindre les vitraux de cette ancienne église.

Le luthier de Saint-Satur.

2008-03-24T16:22:00.000-07:00

Jeudi dernier, j’ai été chez le luthier Serge Durin qui habite à St Satur, petit bourg au pied de la colline où se trouve le village de Sancerre réputé pour son vin blanc. De chez lui, il suffit de traverser la route et on se retrouve sur les berges de la Loire dont les eaux grises en hiver reflètent les couleurs du couchant et donnent une lumière qui imprègne l’âme d’une sensation de paix et de sérénité.
J’avais commandé une musette. C’est un bel instrument qui sonne bien mais il faut que je m’habitue au maniement du soufflet.
Les eaux du fleuve qui coulent devant sa maison ont sans doute provoqué chez Serge l’envie de construire un bateau. Celui-ci est presque terminé. Il est à flot et entrain d’être aménagé pour vivre dedans. Il est assez ventru comme l’arche de Noé. A défaut d’emmener tous les animaux, notre marin- luthier, emportera sa musette et lorsqu’il jouera, un monde sonore glissera au fil de l’eau. Donc s’il y a de nouveau le déluge, on en est sûr maintenant, la musique sera sauve.

Une pause dans les bois

2008-03-16T15:43:00.000-07:00

Quand nous partons sur Angers, nous nous arrêtons souvent à cet endroit pour casser la croûte. C’est à quelques kilomètres, après Valençay. J’aime regarder ce tunnel que forment les branches du sous-bois et qui conduit au bout à une prairie ou à un champs de jeunes pousses de blé encore vertes en cette saison d’hiver. Après, il faut repartir. Il nous reste encore deux heures de route pour arriver à l’auberge Angevine. C’est là aussi un long tunnel pour arriver à la prairie de la danse et de la chanson.

Une soirée 18ème au château de la Vicomté

2008-03-11T11:29:00.000-07:00

Ce vendredi 7 mars, c'était une petite soirée comme je les aime: charmante et plaisante avec sur la fin, une farandole et un jonglage feu. J'aime jouer cette musique légère, enjouée et déjà romantique. Avec ses airs de rien, elle vous touche l'âme et vous croyez voir un paysage où les hommes avec leurs courtes vestes de soie et les femmes avec leurs longues robes à queues qui dansent sur la pelouse du parc aux allées bordées de grands arbres, voient Colombine, Clitandre, Pierrot, Cassandre et Arlequin tourbillonner comme des feuilles dans la brume du soir.
Un jour , nous reviendrons, danseuse, marionnettiste, magicien, jongleur et musiciens pour créer cette ambiance si particulière des fêtes galantes et rien que d'y penser, j'ai déjà du plaisir. Le plaisir dans l'attente, c'est peut-être ça le bonheur et éprouver aussi du plaisir à ressentir de la tristesse dans les lendemains de fête, c'est peut-être ça la mélancolie.

Un troubadour dans la pièce d'à côté.

2008-03-03T08:38:00.000-08:00

Jean-Claude est mort. Il repose désormais à Vauhallan, un beau petit village où il a travaillé toute sa vie en tant qu’instituteur. Il a créé un groupe dans lequel j’étais bassiste. D’ailleurs sur la photo, nous voilà tous avec sa mère de droite à gauche: Pascal la batterie, Gilles le pianiste, Yohan le guitariste et moi.
La cérémonie par sa simplicité où tous ses amis ont parlé de sa vie de musicien et ses anciens élèves, de son dévouement pour sa classe, nous avait profondément émus.
Il y a quelques années, je l’avais vu dans son spectacle cabaret. Sur scène, il donnait tout avec passion et sincérité. Il fallait voir et entendre comment il chantait le « port d’Amsterdam » comment alors il transportait le public par son enthousiasme.
Quelques années plus tôt, sa femme, Arlette était morte. C’est l’occasion aussi de lui rendre un hommage pour l’amour simple et discret qu’elle avait pour les autres. En 1985, ils étaient venus me voir à Henrichemont. Après une errance de 7 ans dans le midi, j’étais parti à la reconquête de la musique. J’étais fraîchement installé et ils arrivaient à point nommé pour que je leur fasse part de mes nouveaux projets.
Je les revois encore tous les deux assis sur le lit. C’est la dernière image que j’ai d’eux ensemble.
Maintenant il repose avec elle en paix. Il nous a laissé une belle leçon de vie et puis quelque part dans la tête résonneront toujours les paroles du port d’Amsterdam où y a des marins qui chantent.
Je pense à ses enfants Céline et Yan, à sa mère.

Une soirée à l'auberge

2008-02-25T14:06:00.000-08:00

Nous voilà de retour à l'auberge angevine. Au début, c'était calme. Et puis avec l'arrivée d'Huguette, la princesse du moyen-âge, et la musique de plus en plus entraînante, le public s'est lâché et ça chante "à tû-tête" et ça danse: une ambiance d'auberge quoi, une ambiance où l'on est tous ensemble, où l'on se sent bien, où le temps est aboli, où on ne sait pas encore qu'il va rester dans les mémoires les souvenirs de ces moments de bonheur.Cela va faire plus de 7 ans que nous travaillons dans ce lieu. Je sais qu'un jour nous n'y serons plus, j'aurai alors beaucoup de nostalgie.

Une soirée à Senonches

2008-02-17T10:15:00.000-08:00

Hier soir, c'était particulier comme prestation: on nous avait demandé une soirée conte sur le thème du feu.

Nous voilà donc Graine de Cannelle, Loyset et moi Pierre de Lune dans une petite salle chauffée à grand peine avec trois petits poêles à pétrole à raconter des histoires extraordinaires, à jouer aussi de la musique de l'Est avec la vielle à roue et le dawûl,devant un public chaleureux malgré le froid.

Cela se passait à côté de Senonches aux Ecuries des landes. C'est une ferme où on élève des chevaux( des percherons) pour tirer des attelages.

Quand on est arrivé, des chiens nous ont entourés en aboyant mais en fait ils étaient gentils comme les gens du lieu qui nous ont bien accueillis.

Du coup, le temps de manger, de se préparer avant le spectacle, on n'a pas eu le temps de voir les chevaux. Aprés dans l'action , on les a oubliés.

Avec les trois petits poêles, les mots du feu qui sortaient de la bouche de Loyset, la musique des Balkans, le jonglage feu, la sollicitude de l'organisatrice, on a été plus fort que le froid. D'ailleurs, aprés les adieux, quand on s'est retrouvé dehors, le vent était tombé.